Te ofrezco (míralas)

estas pocas palabras

igual que un sacrificio

ante el altar de un dios.

Manuel Ángel Vázquez Medel

Hay otro Sur

más allá

de la rosa de los vientos.

Manuel Ángel Vázquez Medel

Las hojas ya se mecen

como pájaros verdes

con murmullos de canto.

Manuel Ángel Vázquez Medel

El trazo de la letra

expresa el alma

que me habita este instante.

Manuel Ángel Vázquez Medel

Palabras mudas

que dicen lo imposible

hacia el silencio.

Manuel Ángel Vázquez Medel

NEGRO SOBRE BLANCO

HAY nieve sobre el campo en la frontera.

Así la imaginaste.

El cuerpo late aprisa.

Salta el cuervo.

Más allá, Budapest nos espera.

Manuel Ángel Vázquez Medel

LAOCOONTE

HA pintado el Bramante

un mirador de piedra

sobre el cielo de Roma.

Un globo destrozado lo contempla

frente a pavos reales

y piñas ostentosas.

Esa enorme cabeza

acompaña en silencio

el tránsito de Febo hacia su fosa:

la mirada vacía de lo inerte.

Tres Gracias

caminan sigilosas

al encuentro del padre Laocoonte,

para siempre perdido…

Laocoonte no puede

liberar a sus hijos

de la sierpe inexorable del destino.

Manuel Ángel Vázquez Medel

No puedes evitar que el pájaro de la tristeza vuele sobre tu cabeza, pero sí puedes evitar que anide en tu cabellera. Proverbio chino

EL FIN DE PROMETEO

Guardaba la palabra, como fuego,

en una cañaheja, pero luego

el que todo lo mira y todo escruta

me condenó a morir, junto a una gruta,

mas sin morir, por siempre encadenado.

Han pasado los siglos, y el cuidado

de quienes son la causa de mi pena

desvanecióse. Queda mi condena.

No pude ver entonces mal tamaño:

no padeciera -si lo viera- el daño

que a cada instante sufre esta no-vida:

maldigo aquella brizna que, encendida,

fuera al hombre la causa de sus bienes

y a mí de mis desdichas y desdenes.

No es el dolor del pecho devorado

la causa de sentirme fracasado;

es lo inútil de aquel vacío empeño:

querer que el hombre no tuviera dueño,

que nunca más de nadie fuera esclavo.

Y en este sinvivir yo me socavo:

como un lobo es el hombre para el hombre;

como un vacío el nombre para el nombre,

un abismo la luz de la palabra.

¡Venga el águila aquí!¡Que venga y abra

esta carne! ¡Que apenas se ha cerrado!

Vuelva el pico a rasgar -ya no hay cuidado-

para siempre el vacío en esta entraña.

Que me den hiel al filo de una caña,

que acabe aquella lanza con mi pecho

y que pueda decir: todo está hecho

…y en tus manos -¡qué abandono terrible!-

…y en tus manos… -me parece imposible-

encomiendo mi espíritu.

Cada brizna de hierba languidece

ante el sol de la tarde:

todo está en calma.

Manuel Ángel Vázquez Medel